Malas artes.

"Si quisieras viviríamos
De tu arte viciado y vicioso,
De tus múltiples facetas,
De todo aquello que escondes
Por ese puto miedo al fracaso", dices.

Y me pregunto:
¿Que arte habita
En quién dejó una casa propia
Repleta de ajuares
Y se fue con lo puesto
Como último acto de amor?

Mis mejores amigos
Fueron un tenedor prestado
Y una manta con hedor
A no se quién,
Haciendome un Gentlemen
Del frío ajeno.

¿Que se puede esperar
De quién no tiene nada
Más que si y su palabra
De fantoche desprendido?

Si lo más que alcanzo
Y pretendo es pagar un alquiler
De cuatrocientos con facturas
En bancarrota escondida;
¿Que vida te esperará conmigo?

Espero que de algo te sirvan
Las notas que te regalo
Escondidas bajo la almohada
Y las tostadas de aceite.

Más me duele a mi
No poder ponerte un castillo
De princesa como el que mereces.

Pero soy de los que viven al día
Porque no me queda más remedio.

Si mis bajadas y subidas
Serian dignas del mejor
De los psiquiatras;
¿Como podría hacerte yo feliz?

No se me ocurre modo alguno
De pagar lo que mereces.

Me pasaré la vida
Dando tumbos entre
Un trabajo que me vacía,
Y escenarios repletos de tres mil personas
Que parecen aplaudir una depresión
De la que nadie tiene culpa,
Casi nadie advierte el dolor ajeno.

Ya te lo dije millones de veces:
Si yo fuese tu,
Nunca me enamoraría de mi.

Es lo peor que puede sucederte;
Quererme del modo en que lo haces
Es completamente injusto.

Esta mañana de pájaros,
La niebla y la palabra
Me la están jugando.

"Te quiero hasta donde
Tu puedas dejarte querer
Y un poquito más allá"

Pero seguiré siendo uno más.
Uno más entre aquellos
Que persiguen
Tus ojos verdes;
INDEFENSAMENTE YO.


(Texto: Db)