"En otra vida
Me pido ser cualquier
Insecto volador
Con la única condición
De que no piense
Sienta ni padezca".
Pero señor:
¿Y donde dejamos la vida?
En los bolsillos
De cualquiera joven.
En los bolsillos de cualquiera,
Con la única condición
De que no esten rotos...
(Texto: relatos de un Pianista roto contados por mi).
sábado 11 de abril de 2009
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4 de calcio:
"En los bolsillos de cualquiera,
Con la única condición
De que no esten rotos..."
Maestro, el luz del piano, esa que irradian las teclas de una nota futura, anida dentro del mágico pianista. Ese que puede ser un cabrón, dándole a la genibra con gin, pero que en sus dedos de huesos pelados, vive la musica como el sol nace todos los días.
Saludos!
En los bolsillos que no estén rotos, todo lo más, parcheados, remendados, recosidos, rezurcidos... pero no rotos. Valen todas las texturas.
Un abrazo de vida para ti y para el pianista
dentro del tapdo
esparciendo pequeños sueños de bicho
La vida puedes dejarla paseando por aquí, en el fin de los tiempos. Entra sin llamar.
Un saludo
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