Quedarán añicos.

Demasiadas veces
Nos hemos roto.
(Rompido que dicen
Los niños).

Demasiadas quizás.

Uno se mira al espejo
Y fabrica una ensalada
Con las dos mitades
Que le quedan:
Su frente y su espalda
Sin aceite sin vinagre.

Llevamos clavadas mandarinas
Y cocos dulces en las muñecas.

Pero no en las muñecas
Con las que uno ha dormido;
Que dicho sea de paso
No son más de las justas
Y necesarias.

Un día se te quiebra
La inocencia
Y después ya nunca sabes
Que hay delante ni detrás.

Pero pides a voces
Que alguien llegue
Y te devore las entrañas.

Sólo para sentirte niño;
Sólo para sentirte sólo.
Sólo para que "sólo"
Sea un adverbio
Sobre el que tumbarse
Como acento sobre la sombra.

Quedarán añicos de ti
Siempre y cuando
Te hayas roto por completo.

(Texto: Db)

Abecedario de tu cuerpo.

Los dedos de tus manos
Son las vocales derramadas
De mi abecedario;

Cinco mas cinco
Infinito.
(Eso te lo prometo
Con el corazón en la sartén)

Tus pechos son dos "íes"
Con un punto de azafrán;
Condimento por necesidad
De mis días aparatosos y estropeados.

Tus brazos dos "Eles" guerreras
Si me abrazas y no hablas;
Dos tristes palos cuando no estás.

Tu pelo esa ola
Que lleva la "eñe" por sombrero
Para no quemarse el rostro
Ni quebrarse.

Tu cuello de cisne,
Eterna "I" latina,
La rama en el río
Donde me provoco insistente
Y me pregunto
¿Que sería de mi sin la palabra?

Cuando tu duermes en la cama
Y yo vigilo el insomnio
A lo lejos,
Pareces una "ele";

Allí y así:
Con tus pies dibujando
Una linea horizontal
Y tus brazos en vertical
Al acecho de una única esperanza:

Que yo aparezca fino
Como para poder recordarte
Que eres mi abecedario
A cadena perpetua
Y a mucha honra.

(Texto : Db)

En el camino.

Hoy he visto dos farolas
Abrazadas y llorando,
En el camino.

Un resalto haciendo flexiones
Para perder su barriga,
En el camino.

Un quitamiedos
Hiperventilando curvas
Con una bolsa de asfalto,
En el camino.

Y un camino perdido
Entre dos desvíos.

El surrealismo es un pintor
Y su musa la realidad.

(Texto: Db)

Rotos para descosidos.

Traté de localizar y de hundir
-Pirata de mi-
El barco de la empatía
Y ofrecerle besos de soslayo
A quien menos los merecía.

Por descontado hubo quien
Pensó que mi cuerpo flaco
Como el palo de un polo "Draculín"
Enmendaría su vida.

Ignorando que el importunismo
Lejos de ser una capa de mago
O una concha de tortuga
Es esa enorme magnitud
Donde el infinito
Es una habitación
Sin puertas ni ventanas,
No reparé en la escased
De la praxis
Que se esconde
Tras de un mimo y su mimetismo.

Nunca dormirás la siesta
Sin aprender algo nuevo.

(Texto: Db)

Monumentos e insignificancias.

En el afanoso trepidar
De la búsqueda de la belleza,
Olvidamos que hasta
La foto más horrenda
Esconde vidas ajenas.

Cualquiera existe
Tras de un objetivo
Y de una flash estropeado.

Transeúntes innecesarios
Que nunca quisieron estar
Pero están.

Si en mi mano estuviese,
Construiría un mundo
Con todos aquellos
Que sin quererlo
Quedaron plasmados
En aquella foto
De aquel viaje
Un día cualquiera.

Malo tener un objeto de deseo
Si con él se pierde
El resto de la guarnición
Que ofrece el escaparate.

A buen seguro
En este instante
Alguien nos piensa
Y se pregunta que será
De nosotros:

"Pequeños personajes secundarios
En la vida de cualquiera
Que nos cazó sin quererlo
En la foto de su último viaje"...

(Texto e Imagen: Db)

Aforismo nº 7.

Mudanza al pais de los mudos,
Donde nadie se preocupa
Por el “que dirán”.

Anejo agraciado
De la villa
De los sordos;

Donde cada cual
Es dueño de sus trompetas
Y puede ignorar
La gesticulación
Del hipócrita
Que lejos de escuchar
Sólo oye
Y da rienda suelta
Al bulo.


(Texto:Db)

Cronopio.

Y también que tu boca
Se enfrente a tu propia sed;

Que se sienta sedienta indigente
De mi boca parda apaleada.
Drenando la saliva y la salvia
De mis escaparates vacíos.

Que tu cuerpo se disipe
Entre la cola de un cometa
Que a hurtadillas lleve mi nombre.

Que me llores el sudor
Y lo claves en los poros
De mi piel pajiza
Sin contratos.

El pretérito pluscuamperfecto
De "amar" tuvo siempre
Tintes de imposibilidad.

Fuera del margen y sin rimas,
Soy un cronopio
Irremediablemente.

(Texto:Db)
Léase Cortázar...

Pasajero número Cero.

Los pasajeros en los trenes
No duermen ni mienten.
No detienen sus imágenes
Ni se lamentan de
Esa violación que esconde cada foto.

Conozco los estropicios
Y la causa bondadosa y estropeada
De una cámara de fotos
Tras de un perro
En el momento más inoportuno.

Soy el primero en buscar
Una mueca de cansancio,
De alegria o de tristeza;
Entre ramas voluptuosas
Por muy estrechas
Que se tornen las caras
Somnolientas de tanto esfuerzo.

Soy el primero
Que fabrica "Salmorejo"
Con vidas que no me pertenecen
Y que sentencian mentalmente:
"Mírate al espejo
Y hállate".

Me intereso de soslayo
Y sin derecho a hacerlo.

Esta vez la foto me toca a mi,
Por mucho hielo que muerda
Por mucha intimidad
Que trate de conservar...

Hoy me toca sin remedio
Pelear con este espejo
Frente a frente.

(Texto e imagen: Db)

Foto y radiografía de un banco vacío.

Subestimados los bancos
Con sus brazos cansados
De tanta soledad y tanta amargura,
Con llaves clavando nombres
Y promesas pueriles
En su madera pulcra,
Decidieron irresolutos
Emprender una huelga
De parque caído;

De polvo prendido
Y esquilas del norte,
Cualquier banco que se precie
Lleva clavadas al menos tres cosas:

"Una siesta enamorada y acariciada
Por una mano femenina";

"Un borracho y su cartón de vino";

"Una buena siesta
Al regazo de las páginas
De un libro que oculta
Nuestra cara
Esperando que algo o alguien
Nos despierte
Mientras nadie nos lee".

(Texto e imagen: Db)

A corazón abierto.

Hay un gato parroquiano
Que duerme durante el día
Y teje bufandas doradas
Sentado en un mueble viejo,
Cuyos cajones guardan, con celo,
Retales de al menos seis vidas.

Y cuatro tiestos que penden
De la suerte o del infortunio
De una mano que recuerde
Que la pasión es una regadera
Con más bourbon que agua,
Y menos agua que hielo.

Y una pared anaranjada
Que se torna canela sin rama
Si el sol al atardecer
Le quiebra las patas blandas,
Abriendo esa ventana marrón
Que descorcha desengaños
Y desencantos
Cuando creemos
Que nadie nos observa.


(Texto e imagen: Db)